España no existe, no os engañéis. Es una entelequia, una unidad supranacional, una nación de naciones, un conglomerado de países, un ente no definido, difuso, vaporoso. Los que ayer ganaron la Eurocopa fueron una serie de personas que coincidieron en un terreno de juego vistiendo ropa de un color igual o similar y se pusieron de acuerdo para jugar un rato al fútbol.
Ahora habrá quien diga aquello de “sólo es fútbol”. O lo de “todos los paletos nacionalistas españoles (me hace mucha gracia como utilizan esa expresión para igualarnos a ellos) con su pan y su circo”. Puede que aquello de “un patriota, un idiota”. Vale, vale. Entiendo que rabiéis. Ver vuestras ciudades inundadas de banderas de España, gente de rojo, cantando y bailando, celebrando, no sólo fútbol, sino la grandeza de este país, seguramente os ha provocado una úlcera. O igual sois tan hipócritas que os pasáis todo el año odiando vuestro país y ayer salísteis los primeros, quién sabe. Dicen que hay que saber ganar. Pero para una vez que se gana: Puigcercós, llora como un niño. Urkullu, quéjate a mamá. O quizás te apetezca venir a pegarme, porque con la pinta de chulo mafiosete que tienes no me extrañaría que lo hicieses.
Recordad este día. El día en el que toda España fue una y alzó su voz al unísono. Esta misma mañana ha comenzado el trabajo de los nacionalistas, pagados con los impuestos de todos, para destruir este sentimiento. Hasta llevarnos a donde quieren, a donde ya hemos estado, a donde, por desgracia, no me cabe ninguna duda que volveremos. Pero, de momento, y por siempre:
¡Viva España!